Мелкий дождик ходит тихо, как индейский проводник. Вот крапива, вот гречиха. Кто садовник? Я грибник.

Елей пасмурная хвоя, их драконья чешуя. Но не вижу ничего я. Ничего не слышу я.

Только слышу – тоньше вздоха ветер ходит надо мной, да шумит ольха-елоха далеко за тишиной.

С неба ровно-голубого, из недальнего угла для живущего любого изготовлена стрела.

Кто успеет уклониться, лёт ее признав едва? Вот невидимая птица и поет как тетива.

Михаил Айзенберг